LA CASA DEL MOLÍ, de Mònica Pagès

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Avui recuperem un relat del tercer recull “Trezte petits grans relats” (Editorial Proxima, 2016). Una bona mostra del que es pot fer amb menys de 2.500 paraules (1.012, per ser exactes). LA CASA DEL MOLÍQuina joia la de l’Ares quan s’apropava pel caminet i sentia, de lluny, els cops de les pales de rentar contra la pedra, la xerrameca i els riures de les dones grans o els crits enjogassats de les més joves que s’esquitxaven i es perseguien cuita-corrents amb els davantals ben molls i els cabells perlats de sabó. Quina joia gaudir de la llum del sol que s’escolava entre les fustes mig corcades del taulat i es reflectia, ben blanca, en les petites ones de l’aigua.El safareig del poble, l’únic indret on hi trobava consol. Aquella alegria se’m pujava a les galtes i als llavis, se m’enganxava al coll i, com l’aigua fresca, s’enduia tota la brutícia dels meus dies. Allà, envoltada d’aquella llum, em sentia neta i pura i blanca, com no recordava haver estat mai. D’un temps ençà, l’Ares malvivia a la casa del molí, amb la mare, la Nàsia, i en Pere el moliner, un home malgirbat i coix a resultes d’una caiguda que sa mare va patir just abans de parir-lo. O, si més no, això era el que ell explicava.De caràcter agre, aquell home apaivagava el dolor que li produïa el seu cos esgarrat engolint aiguardent o, quan no trobava res més, les infusions de reig bord de la Nàsia. En els moments de sobrietat que lluïa de tant en tant, la lucidesa s’obria pas dins el seu cap retornant-li el reflex de la seva deformitat. Llavors, volent amainar la ràbia que li bullia per com n’era de tolit, escometia amb força contra qualsevol que es creués en el seu camí, fos home, dona o gos. I sempre, sempre les trobava a elles feinejant a la vora.Sovint, després d’atonyinar-les sense treva, tot d’una, esgotat per l’esforç, s’aturava i, amb un darrer cop a la porta, marxava de cap a la taverna. Aquell era el moment en què els ungüents de la Nàsia feien el seu servei guarint les ferides o els membres esquinçats, amarant el seus cossos d’olor de terra humida i de molsa. En aquelles estones de tendre intimitat, mare i filla, gaudien d’un bri de felicitat que resplendia, feble, dins la foscor d’aquella casa.Però l’horror no acabava aquí. Sempre quan, abans de despuntar l’alba, en Pere tornava de la taverna amb la fetor de l’aiguardent a l’alè i la roba molla de suor i de rosada, ranquejant, s’esmunyia dins el jaç de l’Ares, que ofegava un fàstic infinit mossegant el coixí i deixant-lo xop de saliva ensangonada. I així fins que, amb la por i l’angúnia enganxades a la pell, va quedar prenyada.Els dies sumaven pes al seu ventre i, mentre un matí es rentava d’amagat amb l’aigua glaçada del gibrell, la Nàsia va adonar-se d’aquella inflor evident. Davant d’aquella visió, la ràbia i la culpa es barrejaren al seu pit com un beuratge metzinós, el seu rostre marcit es va enfosquir encara més, com si l’ombra del diable l’hagués travessat i les mans, cantelludes i aspres, se li van tibar amb un gest esfereïdor.I aquella mateixa nit la mare moria amb el cap esberlat, després d’abraonar-se contra en Pere i haver-lo colpejat tan fort com va ser capaç, la pobra, amb el seu cos esprimatxat i envellit pels molts anys de menjar poc i triscar massa. Llavors, una tristor negre de nit sense lluna es va fondre dins el meu pit, com ferro a la forja, i ja no en va sortir mai més. Em vaig quedar sola amb aquell home a la casa del molí, amb una criatura al ventre que jo no volia. I ell tampoc.Per Nadal, l’Ares paria una criatura bruna i petita. I tan bon punt va poder llevar-se, la va embolcallar en un mocador de fer farcells i la va deixar a la vora del seu jaç, al terra humit.  No se la mirava mai gaire i, quan a la fi li posava un pit a la boca, era per fer callar aquell crit de gat que no parava, estrident. De vegades, quan traginava per la casa o pel molí, per no sentir els seus plors i adormir-la, se la penjava a l’esquena amb el mocador i se’n oblidava, de tan menuda i prima com era.En ella hi veia els seus ulls, d’un verd profund i fosc com l’aigua ennegrida del fons del pou. I també n’era molt de rabiüda, com ell, i es passava el dia plorant i cridant i només volia que xuclar-me la vida com una sangonera. No volia tenir-la amb mi, aquella criatura no era meva. Jo només l’havia parit i prou. Era aquell bord que havia capgirat la meva vida, matant-me la mare i fent-me una criatura. I jo, em sentia com no res.Amb la desesperança arrapada a l’ànima, un capvespre va tornar al safareig. El seu pit ofegat per l’enyor de la mare i la seva espatlla carregada amb el pes d’un petit farcell. Pel camí l’acompanyava el sol tot regalant els seus darrers reflexos als seus ulls que, entornats i plorosos, intentaven esquivar-los. L’aigua del safareig era ben clara, quasi transparent, només tacada per algun petit núvol de sabó que li va fer enyorar un cop més l’alegria d’aquell indret.Desitjava tant tornar a viure aquella joia! Volia tornar a ser la nena que feia bugada i gaudia d’aquell món lluminós que, per uns instants, m’allunyava de les ombres de la casa del molí. Volia desfer-me del darrer llast que em mantenia presonera de la foscor. I fugir.Lentament, desfà el nus que lliga a la seva cintura el farcell col·locant-lo amb mans tremoloses sobre l’aigua, com si esperés, d’alguna manera, que pogués surar. Però el farcell s’enfonsa poc a poc movent-se com un peix fora de l’aigua, encongint-se i estirant-se amb moviments ràpids. A la fi, un darrer moviment, ara ja més lent, acompanya el so de l’aigua batent contra els morets del safareig.Però l’Ares no ho sent. Fa estona que camina amb pas feixuc però decidit, sense mirar enrere, cap a una altra llum, ben lluny de la casa del molí.  Mònica Pagès

Presentació Trezte petits grans relats

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Ens plau convidar-vos a la presentació del tercer recull de relats de Platypus, que tindrà lloc el proper dijous 21 d’abril a les 19h a Sant Cugat del Vallès. No hi falteu! 😉

Resultat III Concurs de relats de Platypus

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Finalment! Aquí estan! Dels 75 relats rebuts, aquests són els 13 que el jurat ha seleccionat per formar part del tercer recull que podrem tenir a les mans ben aviat!Moltes felicitats a tots els autors i moltes gràcies a tots els que vau participar! Flors al capBig, big dataImmortalitatLa soledad de la viudaL’altra banda de l’espillBufo bufoRemiendosPlat fredLa casa del molíLlibreria TsunamiGirar fullDos en ÁmsterdamLes urpes de l’àliga (en ordre alfabètic segons l’autor)

Fi del plaç per rebre relats

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Aquesta nit ha acabat el plaç per a rebre els contes del III Concurs de relats de Platypus! 75 relats rebuts, 42 autors participants… un èxit de resposta que supera les dues edicions anteriors! Moltes gràcies a tots els que heu participat!!!!Estigueu alertes que us anirem desvetallant misteris mica en mica. De moment els relats ja estan a mans del nostre jurat… quins nervis! 😉

EL PERFUM DE MADAME CHARLEROI, d’Oriol Galgo

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Avui recuperem un relat del primer recull “Divuit petits grans relats” (Sevilla, 2012). Una bona mostra del que es pot fer amb menys de 2.500 paraules (1.267, per ser exactes). EL PEFUM DE MADAME CHARLEROIOriol Galgo Arribaven tard, un xofer va baixar ràpidament per obrir-li la porta a Madame Charleroi. Una elegantíssima dona de 96 anys, va baixar del cotxe amb dificultat recolzant-se a la porta, duia un barret vermell que cobria el seu cabell blanc com el sucre. Es posà dempeus davant la font aixecant el cap mirant la vella mansió mentre es s’ajustava els guants blancs de pell i es col·locava bé les perles a les orelles , va fer un sospir i abaixant el cap va dirigir-se lentament a l’escalinata d’accés al porxo, al arribar al primer esglaó va aturar-se, va treure de la bossa de ma un petit potet de vidre glaçat amb una fragància, va desenroscar en cura el tap i se’n va posar mig tremolosa als canells mentre dues infermeres, que ella va aturar, s’apropaven a ajudar-la a pujar les escales. Va guardar  el potet dintre la bossa de vellut morada y la va posar al bolso de Chanel.A la part posterior del cotxe, el xofer carregava com podia les tres maletes Louis Vuitton i el gramòfon de l’anciana aristòcrata mentre amb les dents sostenia una carta que entregaria al director, qui molt amablement saludava a la senyora al replà de l’entrada.Agafant-la del braç, el doctor arrugant el nas es dirigeix dintre l’estància  mentre es posa les ulleres per llegir la carta que li ha donat el xofer. L’acompanyen dues passes rere seu, les dues infermeres.La que havia estat una casa senyorial, amb els anys s’havia convertit en una residència decrèpita gestionada per unes administracions públiques que feia més de tres dècades que no hi invertien un cèntim. Les antigues parets que havien estat blanques, i que van acostumar-se durant molts anys a lluir un groc esmorteït van acabar cobertes de verdet, fet que desprenia una forta olor a humitat i que et feia calar un fred als óssos incomodíssim. Mentre caminaven, creuaven passadissos quilomètrics on no hi caminava ningú. Les portes a les estàncies comunes eren obertes de bat a bat en espera de ventilacions inexistents que portessin aires nous. Al final de l’últim passadís, una immensa vidriera de mil vitralls il·luminava la silenciosa comitiva al ressò dels talons de l’elegant senyora, que en silenci i resignada, seguia caminant silenciosa. Una veu antiga anunciava pels altaveus mentre s’acoblava en aguts insuportables, l’arribada de la nova inquilina a la vegada que hi sonaven els primers compassos del Sarabande de Handel, més dignes d’una marxa fúnebre que d’una benvinguda.Van aturar-se davant d’una porta, blanca, on tres números daurats que feien poc menys d’un pam, i que havien deixat de brillar ja feia temps, indicaven l’habitació on s’hi estaria fins els seus últims dies.Va entra-hi i va demanar si la podien deixar sola una estona. Va col·locar el gramòfon sobre la calaixera, va treure un pesat disc negre i el va posar, era l’òpera “Lucia de Lammermoor” i en sonar les primeres notes del meravellós sextet “Chi mi frena in tal momento” va fer el gest de sortir al balcó, un cop fora va agafar-se als barrots blancs mig rovellats on una jardinera amb uns geranis marcits intentaven sobreviure entre dos dits de terra seca. Va mirar a dreta i esquerra posant-se les mans a les butxaques de l’abric vermell que encara no s’havia tret, es recolzà a la paret del balcó i aixecant el cap en direcció al sol va treure el petit potet de vidre glaçat; se’l va acostar al nas i mentre tancava els ulls, va olorar amb tota la parsimònia del món el preuat potet al ritme d’un “fortísimo” final d’ària.A l’olorar amb els ulls clucs, li vingueren tots els records de palaus d’anys ençà, a l’obrir-los, la trista realitat li cremà l’ànima en veure’s allà dintre, sola; coneixia perfectament el significat de tot allò. S’havia resistit al seu fill amb un sòlid exèrcit de raons a no anar-hi, però l’expropiació del seu Palau a les vores del Loira, per una nefasta gestió del patrimoni en mans del seu fill Bernard, no li havia deixat altra opció. Fill que, per altra banda, la única vegada que la va anar a veure a la Residència va ser el dia que va anar a firmar la seva acte de defunció.Des del dia que va entrar, no va haver-hi un dia que no pensés en la seva mare i en la seva àvia, dues dones distingides de l’aristocràcia francesa, descendents de la família d’Anjou. Mare que li havia regalat a principis del 1900 un flascó de colònia que sempre la va acompanyar dins una bossa de vellut morat i que en aquell precís moment reconeixia com a única i exclusiva bíblia del seu passat.Havia estat educada com a comtessa, fins i tot, quan el títol familiar de la seva casa s’havia convertit en el record d’altres temps, però que gràcies al seu matrimoni pactat amb un anglès de fortuna i noblesa reconeguda, va poder mantenir l’accés al luxe, a les comoditats, a les festes, a les joies i a una vida plena de res i faltada de tot.Aquests eren els records que venien a rescatar-la en aquest moment per alliberar-la de la crua realitat. Els espais silenciosos, cossos immòbils amb una mirada perduda, i la olor, aquella olor, aquella insuportable olor, estranya química resultant de la humitat, l’orina i les plantes marcides…. i la por, l’olor de la por a la mort.Madame Charleroi cada dia, després d’esmorzar, es tancava a la seva habitació, s’asseia al rònic balancí que li havien col·locat davant del balcó i cara al sol es gronxava en una espera pacient. Mentre s’impulsava a cop de taló i amb els ulls tancats es refugiava als seus records i quan notava que se li esbossava un somriure, aprofitava el moment, obria la petita bossa de vellut morat que penjava del braç i hi treia el petit potet de vidre glaçat on només hi quedaven unes gotetes. Perfum que era la seva biografia.A poc a poc la seva vida es va anar apagant a ritme de balancí. Un matí, Madame Charleroi ja no va voler aixecar-se. Al notar la seva absència al menjador a l’hora de l’esmorzar una infermera va dirigir-se a la seva habitació a buscar-la, va obrir la porta 313 y la va veure estirada al seu llit, quan es va acostar per ajudar-la a llevar-se va veure el petit potet de vidre glaçat rodolar sobre els llençols fins que va caure al terra. Al trencar-se en mil bocins, el tap va rodolar fins als seus peus i mentre ella s’ajupia a recollir-ho una immensa, dolça i profunda olor es va apoderar de les parets de l’habitació, olor que va anar-se multiplicant a cada pas que feia abans no la va tocar, una intensíssima barreja d’olor a roure, gessamí, violes i cautxú va transformar per uns moments la trista i solitària estància en un cambra reial digna d’una comtessa.La infermera va agenollar-se i va començar a recollir els bocins de vidre escampats pel terra, es va apropar a ella, va agafar la bosseta on hi guardava el preciat perfum i va posar els vidres dintre, li va posar la bosseta entre les mans, mentre amb l’altre li tancava els ulls, fent-li un petó al front i cobrint-la amb el llençol blanc.El metge, acompanyat del seu fill Bernard va entrar tres hores més tard per certificar la defunció.L’endemà, Madame Charleroi enrotllada amb un llençol blanc era enterrada al petit cementiri que tenien a la residencia, amb les mans embenades, mans que desprenien encara aleshores una distingida olor. La olor de la soledat.

LA NOTICIA IMPOSIBLE, de José Ramon Valentines

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Avui recuperem un relat del primer recull “Divuit petits grans relats” (Sevilla, 2012). Una bona mostra del que es pot fer amb menys de 2.500 paraules (1.188, per ser exactes). LA NOTICIA IMPOSIBLEde José Ramon Valentines Estaba ansioso por contar una importante y urgente noticia a mis amigos. Para ello les convoqué a una comida, de éste modo se enterarían todos al mismo tiempo.Lógicamente yo fui el primero en llegar al restaurante, donde ya tenía reservada una mesa en un pequeño apartado, así podía recibirlos uno por uno. El primero fue Ramón, como siempre. Nos dimos un abrazo y mientras esperábamos al resto de la cuadrilla, me preguntó cual era la importante noticia que tenía que comunicarles.—Espera que estemos todos reunidos, no seas impaciente —le respondí sonriendo.Los siguientes en llegar fueron Paco y Franc, que lo hicieron juntos. Después de los saludos, la pregunta esperada: —¿No nos vas a decir que has salido del armario verdad? —dijo Paco entre risas.—Después os lo digo a todos juntos ¿vale?Al poco llegó Toni y el último, también como siempre Guillermo.Nos sentimos y pedimos unas cervezas. Me puse de pie para darles la importante noticia pero en ese momento entró el servicial camarero ofreciendo además de la carta, las recomendaciones del día. Me senté. Comenzaron todos a leerla y cada uno dio su opinión según sus gustos personales, intentando influir como siempre en el de los demás. Me senté. Una vez que habían decidido el ágape, y mientras esperábamos que nos tomaran nota, hice la intención de levantarme nuevamente para hablar, pero… Ramón se me adelantó.—¿Como va lo tuyo? —preguntó a Paco que había montado una empresa de servicio de limpieza —No del todo mal, aunque la crisis se nota.Después de unas más que largas e inconvenientes descripciones del motivo de la crisis y cuando ya había respondido sobradamente a su pregunta, quise intervenir, pero justo en ése momento apareció el inoportuno camarero con los primeros platos.—¡Vayan con cuidado, los platos están muy calientes! —dijo muy amablemente el casi odiado camarero—. ¡Yo sí me estaba quemando!Como es normal, lo primero que se hace es mirar el plato de los que tienes al lado, hasta que alguien te dice: —“Lo tuyo tiene buena pinta, ya me dejarás probarlo”—. Comenzaron a comer.—¿Y tú que tienes que decirnos? —me preguntó Guillermo entre plato y plato—. Menos mal pensé, ahora ya puedo explicarles el motivo de éste encuentro. Me dispuse a levantarme pero… Toni, que estaba a mi lado, se interpuso y con su mano derecha en mi brazo, me indicó que me sentara nuevamente.—Disculpa, solo es un momento, es que, si no lo pregunto ahora, después seguro que no me acuerdo —dirigiéndose a Guillermo— ¿Cómo te fue en aquel viaje de trabajo que hiciste a Dublín?  Lógicamente todos pusieron atención a sus explicaciones y yo me quedé sin poder responder a Guillermo. ¡Joder, podía haberse perdido en la selva tropical buscando gamusinos! pensé. Al terminar su extensa explicación en la que no faltó ningún detalle, y cuando el nivel de interés descendía, creí que era entonces mi momento. ¡Aleluya!  Puse las manos sobre la mesa para levantarme cuando apareció nuevamente el jodido camarero que, con las cartas de postres en la mano, nos explicaba que había y que no.—¿Usted que desea? —Mirándome con todo el cinismo del mundo— ¡Nada! ¡Solo hablar! —le solté de muy mala leche.Me estaba concentrado en todos los muertos de la familia del camarero, cuando alguien dijo en voz alta:  —¡Ahora me toca a mí! —poniéndose de pie—. Yo también tengo algo importante que deciros.Joder, ahora se me había adelantado Franc. ¿Por que decía ahora le tocaba a él?  Yo no había tenido la mínima oportunidad. Que desvergüenza tan grande.—¡Cierro la barraca! —¿Que quieres decir con eso? le preguntaron los demás— Hace una semana que me he separado de Lucía.Una declaración como esa, suscitaba preguntas: —¿Como puede ser? ¿Por qué? ¿Estás de broma? ¿Nos tomas el pelo?—. Y alguno… —Con lo buena que está—  El único que no dijo nada fui yo. ¿Por que tenía que decirlo ahora? El muy cabrón. Me eché sobre el respaldo como un sufrido espectador, estaba empezando a rendirme. Lógicamente Franc, dio todo tipo de explicaciones de por que Lucía era, como siempre, la mala.De aquí no paso, ésta vez sí que me vais a escuchar por mis cojones. Golpeé varias veces y con cierta energía la copa con el cuchillo para buscar su interés. ¡Tinn, Tinn, Tinn! Me puse de pie y todos me miraron extrañados como diciendo… ¡Que coño quiere éste ahora!—¡Voy a deciros el importante motivo de haberos reunido hoy aquí! —Todos se acomodaron mirándome con caras de gran interés. En ese justo momento el hijo de puta del camarero trajo los cafés y botellas para quien quisiera copas. Me quedé de pié para que nadie más se interpusiera. Él, insistió: —¿Desean tomar alguna copa?— ¡Déjelas todas! Fui tan enérgico con mi voz y mi cara tan expresiva, que mirándonos a los ojos como en un duelo, dejó junto a la mesa el carrito con las botellas.—¡Escuchadme todos…!¡Patapilinnn, patapilinnn, patapilinnn! Era el móvil de Ramón.—¡Sí, dime, un momento…! ¿Me perdonáis verdad? —Se levantó y salió a la calle.Ahora que los tenía a todos pendientes de mí, suena un jodido móvil. Entonces, como si no se pudiera aguantar, Paco se levantó, —Aprovecho yo también, que tengo que hacer una llamada.—Voy al lavabo, ahora vengo —Ahora era Guillermo el que desaparecía.—¿Tú no tiene nada que hacer? —dije de mala gana a Toni.—¡Como te pones chico, estás un poco nervioso ¿no?—. Se levantó y fue hacia la barra a buscar un diario.Allí estaba yo, solo como un idiota con los brazos cruzados. Sorbía poco a poco mi copa de coñac mientras se iban incorporando lentamente a sus respectivos puestos. Me levanté de nuevo, pesadamente y ya sin ganas, entonces entró Ramón.—Disculpadme pero tengo que salir pitando —recogió sus pertenencias y me dijo: ¡Seguro que no es muy importante lo que nos tenía que decir, ya me llamarás—.  Levantó la mano y se despidió de todos con un: ¡Chao!Paco y Fran se levantaron juntos —Nosotros también nos vamos, se nos ha echado la hora encima. Mándame un Mail—, dijo Franc mirándome.—Toni se levantó y me dijo: —Creo que hoy no estás de muy buen humor, llámame.Solo quedaba Guillermo que me apuntó: —Creo que nos hemos quedado solos y ahora no es el mejor momento de decir nada, por que no estamos todos, ¿no te parece? bueno ya nos llamaremos.Allí me quedé, como un gilipollas. El camarero al ver la descampada se acercó a mí con la factura en una bandeja. Parecía Hannibal Lechter. Para eso sí que estaba el muy…Mientras firmaba la nota con la tarjeta de crédito, de pronto apareció por la puerta Franc. Creo que se me iluminó la cara, por fin alguien había entendido el motivo de la reunión. Por lo menos uno de ellos tenía interés por conocer la importante noticia que tenía que dar. Era al fin feliz. Se acercó a la mesa y me dijo:—¿Aún éstas aquí? menos mal, me había olvidado el tabaco. Adiós.

EL BAILE, de Rafael Sáenz de Cabezón

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Avui recuperem un relat, amb un punt macabre 😉 del segon recull “Més petits grans relats” (Mataró, 2015). Una bona mostra del que es pot fer amb menys de 2.500 paraules (1.206, per ser exactes).EL BAILERafael Sáenz de Cabezón El abogado defensor ―un abogado de oficio― se levantó con parsimonia y se dirigió al jurado:―Mi cliente se niega a hablar. Solo repite que es culpable y no tiene ningún interés en que la defiendan. No he logrado sacarle nada más. Como ha indicado el señor fiscal, las evaluaciones psiquiátricas a las que se ha sometido confirman lo mismo: está cuerda y es responsable de sus actos.El abogado se acercó a su banco, cogió un cuaderno que tenía las tapas manchadas y se dirigió al juez:―Su señoría, con su permiso, voy a leer varias páginas de su diario: 1 de Septiembre:Ayer mi Tuno estaba un poco enfermo. Le llevé al veterinario del pueblo y me dijo que tenía un virus. Le puso unas inyecciones y hoy se siente mejor. Mi marido ya no quiere saber nada de él desde hace un par de años, desde que se rompió una pata y ya no puede correr como antes. Ya no sirve para cazar. El Tuno era muy buen cazador. Tenía un olfato increíble, era listo, pícaro, por eso le puse de nombre Tuno. Le he pedido muchas veces a mi marido que se lo lleve de caza con los otros dos perros que tenemos pero siempre se niega, y el Tuno se acaba quedando solo conmigo, triste. 3 de Septiembre:Hoy el Tuno se encuentra mejor. De nuevo he tenido una bronca con mi marido porque dice que ya está harto de que duerma a los pies de la cama. No pienso ceder. Es mi perro, es un gran perro, cariñoso, fiel. Es la alegría de mi vida. 6 de Septiembre:Ha recaído. Le ha vuelto a subir la fiebre. Mi marido me ha gritado de nuevo. Dice que ya está harto de todo el trabajo que da este perro. Que no sirve para nada y quiere llevárselo a la perrera. Jamás. Jamás dejaré que lo haga. 7 de Septiembre:El Tuno ha vomitado sobre la alfombra y mi marido se ha puesto furioso. Iba a pegarle con un palo, como si el pobre animal tuviese la culpa. Le he agarrado el brazo y me ha pegado a mí. No me había pegado desde hace más de un año, cuando me juró que no lo volvería a hacer si retiraba la demanda. No puedo más. Siempre está gritando y continúa amenazándome con la perrera. 8 de Septiembre:Está mejor. Ayer, mientras tendía la ropa, correteaba a mi alrededor y jugaba con la pelota de plástico que le compré. Me la acercaba, yo la cogía, la tiraba lejos y él la iba a buscar y me la traía. Ya vuelve a ser el de antes. 9 de septiembre:Ahora el que está enfermo es el perro favorito de caza de mi marido. El veterinario le ha explicado ya tres veces que el Tuno no tiene la culpa. Que no le ha contagiado nada. Que tiene otro virus distinto. Pero no se lo cree. Dice que se pone de mi parte porque le gusto. El veterinario le ha dicho bien claro que pasado mañana no estará bien, que aún no podrá cazar. Mi marido ni le escucha. Insiste que tiene que salir a cazar pasado mañana sea como sea. Es la cacería más importante del año, todos sus amigos van a estar ahí y él no puede faltar con sus dos perros. 11 de Septiembre:Mi marido no ha podido salir de caza. El otro perro también ha cogido el virus. Ahora sí que no puede echarle la culpa al Tuno. El veterinario le dijo bien claro que los mantuviese separados. Pero mi marido estaba con tanta mala leche que no le prestó ni la más mínima atención. Está furioso y ya ha roto dos platos. No para de gritar y de acusar al Tuno. «Ese chucho de mierda que no vale dos duros». No sé cómo se atreve a decir eso. Sabe que es el mejor perro que ha tenido. Así de claro se lo dije y me escupió en la cara. Cogí la puerta y me largué. Me fui a misa sola. Hacía mucho tiempo que no iba a misa.Cuando volví no estaban ni el Tuno ni mi marido. Le llamé al móvil. No contestó. Comí sola y él regresó a media tarde.―¿A qué perrera lo has llevado? ―le pregunté.Y se puso a reír. Creo que había bebido.―No me hace ninguna gracia. Dime a qué perrera lo has llevado. No me hagas dar vueltas y más vueltas.Y se puso a reír aún más fuerte.―Pero cariño, ¡cómo le voy a hacer eso a tu Tuno! A nuestro Tunito. Sabes que yo le quiero mucho. ¡Cómo voy a enjaular al mejor perro de caza que he tenido jamás!Se estaba burlando de mí. Sabía el daño que me hacía y eso le hacía disfrutar. El muy cerdo.―Dime la verdad de una puñetera vez ―le dije.―Pero si te la estoy diciendo, amorcito ―continuó―. Tu Tuno se ha ido de juerga. Ya sabes lo juerguistas que son todos los tunos. Se ha ido a bailar. Aunque se rompió la patita hace un año aún baila muy bien. Lo he visto con mis propios ojos. Ahí estaba, en el bosque, feliz, bailando, como un auténtico tuno.Cogí las llaves del coche y me dirigí hacia la puerta.―¿No te lo crees, reina? ¡Joder, pues compruébalo por ti misma! Coge el camino del monasterio, gira a la izquierda cuando empiece el bosque y continúa andando unos seiscientos metros. Estoy seguro de que aún está ahí. Aunque se debe haber cansado de tanto bailar.Su carcajada me dio miedo. Y después asco, mucho asco.La rabia me comía por dentro. ¡Abandonar al Tuno en el bosque! Estaba segura de que sabría volver solo a casa. El Tuno era muy listo. Salí a buscarlo de todas formas.Me llevé el silbato y lo utilicé varias veces. El Tuno no aparecía. Seguí por el camino que me indicó mi marido. Me metí en el bosque y continué andando. Volví a utilizar el silbato. Nada. Después de una hora finalmente lo encontré. Allí estaba. Mi perro. Mi Tuno. Balanceándose ligeramente por la brisa. Colgado por el cuello de la rama de un pino.Cuando llegué a casa mi marido estaba cortando jamón con el cuchillo. Siguió concentrado. Cuando me oyó llorar me miró y sonrió:―Pero mujer, no llores. ¡¿A qué tuno no le gusta el baile?!Y me explicó con detalle lo del baile. Me lo demostró con un trozo de cuerda. Cuando ahorcó al Tuno se aseguró de que con sus patas traseras pudiera llegar hasta el suelo. De que apenas lo pudiera tocar. Lo suficiente para que intentase saltar sin lograrlo. Para que pudiese bailar.―Tengo que reconocer que tu chucho era un gran bailarín. Le puso mucha energía. Se agitó un buen rato. Me dio tiempo de fumarme un par de pitillos. Cuando me fui el chucho continuaba dale que dale, aunque ya empezaban a flaquearle las fuerzas.Soltó una última carcajada, acabó de cortar el jamón y dejó el cuchillo sobre la mesa. El juez escuchó pacientemente toda la lectura y después preguntó:―¿Tiene la defensa algo más que añadir?

Primers relats rebuts!

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Ja hem anat rebent els primers relats per al III Concurs de relats de Platypus! Estem molt contents! Recordeu: teniu fins el dia 31 de gener de 2016 per enviar les vostres obres, que no poden excedir les 2.500 paraules. Podeu enviar fins a tres relats per participant, que hauran de ser inèdits, de temàtica lliure i preferentment en català.El nostre jurat, format per persones de l’àmbit editorial, universitari i de la mateixa Associació, seleccionarà els 15 millors relats, que seran editats per Platypus en un volum conjunt en paper i presentats el mes d’abril de 2016. Animeu-vos!

III Concurs de relats Platypus

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Si! Aquí està la tercera edició del nostre concurs de relats! Tens temps per presentar el teu conte fins el diumenge 31 de gener de 2016. Recorda: la temàtica és lliure, el relat pot ser en català o castellà, ha de ser inèdit i no pot superar les 2.500 paraules. Els millors relats seran publicats en un recull en paper que es presentarà durant el mes d’abril de 2016. Llegeix les bases completes aquí. 

Ampliat el termini de recepció de relats

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Encara tens temps! Envia el teu relat abans del diumenge 8 de febrer i participa al II Concurs de Relats Curts de Platypus.
Podràs veure el teu relat publicat en un llibre!